Ihr seid grosse unvergängliche Blumen und ohne Ende des Daseins. Wie das hallt in der riesigen Öde, es bleibt, das Göttliche bleibt. Und es ist Morgen, endlich. Die Jünglinge tanzen dort am Rande des Felsen. Jauchzend im Feuer, halten sie in Armen die Mädchen, die heraufgekommenen, aus den Wäldern. Sie wachsen stets in den Schluchten, an den grünen Wassern geschmolzenen Schnees. Sie steigen herauf zu den Jünglingen an die hohe Lehne des Berges. Welch Jauchzen bei der Ankunft der Botschaft des Lebens. Das ist das ewige Leben. Glut der Blumen, auf einmal wirklich glühend. Und die Bläue des Himmels öffnet die Wimpern nach der Zukunft der Sterne. Tanz im Morgen an nochmals flackernden Feuern in der Röte des neuen Lichts. Die Jünglinge schwingen weit ihre Tänzerinnen hinaus, über den Abgrund die Töchter des Abgrunds, endlich dem Lichte gesellt. Dem Morgen der herabgezwungenen Woge neuer Bewegung. Neues Leben auf der Lehne des Berges, jäh über den Schluchten.