Wären nicht die Prozessionen, die warmen
Wogen, herein flutend in den
befestigten Hafen mit Kämmen,
gebrochen und weiss,
05 steigend und sinkend, wäre
die Erinnerung nicht und diese
zehrende Sehnsucht,
dieses Gewebe aus Träumen, aus Worten, das Bild,
das kein Auge gesehen, streng
10 bewacht in der Wüste, wie dann noch immer
weiter gehen und weiter
und immer weiter gehen
und immer …?