Die Ruine leuchtet in den Hag,
in Gespräch und Wein am Nachmittag.
Was ist's, das uns fernher übermannt,
nach der Quelle rückwärts Worte bannt,
05 die kaum sprangen wie der Brunn im Laub?
Ist Genuss der reifen Stunde Raub
feig am Mal, das jene Reiche liessen
ganz im Herzen, wenn das Bild zerfällt,
des geborstne Quadern schweigen hiessen?