Einmal wird die Mittagskrise so gross sein, dass wir sie nicht
mehr überstehen: 
am Tag, wo wir uns nicht mehr am Boden zu halten vermögen
und uns die knisternde klare Allluft ganz wegträgt.

Dann liegt der kleine Spielball für einen Augenblick still,
05 doch nur, um gleich in die Kaminglut zu rollen, 
wo er alsbald in Asche zerfällt und aufwirbelt und um das Haupt fliegt,
vor dem wir uns heute mittag schon fürchten,
obwohl es, noch jovial, die Drohung hinter dem lauten Lachschild verbirgt.

Dann endlich lächelt es still, weil es das Spiel bravurös zu Ende
gebracht hat, 
10 und sammelt die Bälle zum nächsten Auftritt, der der Allluft den
Atem beraubt. 

Dies aber erst nach der Krise, die wir nicht mehr, glaub mir,
nicht mehr gerade noch, wie diesen schon schrecklichen Mittag,
knapp heil überstehen.