Dein Schreien, Mädchen, erlischt,
ertrinkt im Singen der Tänzer,
die aus der Lichtung des Monds,
wenn am Ende des Fests
05 von den Rändern das Licht kommt,
dich spülen ins Grab:
enger der rasenden Bienen
kreist das Gewimmel, den Hügel
häuft es, zuletzt
10 ins Dickicht zerrinnt es.