O Schirmer Tag,
der vor das öde All
sich blinkend warf,
die falbe Schlange schlug
05 und auf dem Berg
den goldnen Horizont
mit heilem Schilde deckt:
Zu deinem Fuss
der Bronn speist schon die Stadt,
10 wo Lorbeer herb
nun tröstet kahlen Stamm,
des Krone kühlt
die Stirn des Nachmittags.