Typoskripte 1945-50

Die Wege sind aus Bachesniederungen
hinangebäumt den buschigen Bergeshang,
wo Echse und, die Farben feurig wechselnd,
der Käfer eilt im grün bezähmten Licht.
05 Da wehen wohl aus Gartenblust herüber
der gelbe Staub und selbst der Schmetterling,
Fremdlinge bunte, in die Sinnesstille,
die rein den Wanderer auf den Berg umschweigt.
Er will das andere nicht, das ihn verwirre,
10 ging er doch lang an Städte netzendem Wasser
und auf den Strassen, welche Vielgestalt
der Ware führen in die Weite. So
erblickt gezieltes Auge nicht den Falter
und nicht den goldnen Staub; ja, selbst die Echse,
15 den Käfer, der Stille Hüter, grüsst er kaum.
Dem schattenlosen Gipfel eilt er zu,
wo auch kein Strauch mehr klare Sicht beengt
und das Getier bleibt flüchtig unterm Felsen.

Die Berge sind in Lichtern und in Farben
erstorben bald, das Tiefste wird Gesicht
aus Wolken schauend, spiegelnd sich in Seen.
Wer aber flieht vorm Mittag in die Höhle
05 und, kaum zum Schlaf bereit, sich ganz verlassen,
schon zuckt hinweg ihn das verborgene Licht.

Das Haus ist geheim;
hinter geschlossenen Türen
wird das Eine entschieden.
Hier ist nichts not:
05 rote Bäume,
über Bächen die Büsche des Lebens,
der wallende Flieder,
Brunnen, Brunnen;
doch sie und alles: entführend,
10 lenken fern von den geschlossenen Türen.
Und hinter ihnen wird das eine entschieden.

Dies alles ist fremd und bunt,
Vielfalt der Lockung,
Lockung des Rausches,
15 der gelichteten Anker
und Sang der Matrosen:

die sich täuschen;
über dem Meer suchen sie
auf Palmeninseln,
20 was sich lange entschied
im geheim verschlossenen Haus.
Es zu öffnen, das ist, was lohnt.
Einzudringen in die Sitzung der Götter,
sie zu stürzen durch höhere Klarheit; // 02
25 hinaufzugehn
auf die höchste Terrasse,
wo offen liegen die Täler des Landes
und sichtbar die Stadt,
die so nahe und nie noch erreicht:
30 denn sie war es nicht,
die wir erfochten
nach langer Fahrt
durch feindliches Land
in syrischer Sonne;
35 sie war es nicht,
deren Gold wir raubten
und deren Mädchen genossen.
Dort noch ist sie
unerbrochen;
40 und nur der härteste Geist,
der schneidendste,
bricht ihre Mauern.

Grüne Oede
unter tönendem Himmel der Vorzeit
durch alle Stürze des Aeons
bewahrt mit windgebogenen Bäumen
05 um das Grabmal des Fürsten.
Trennung freilich ist heut
und brennt in den Augen der Spätern.
Er noch wollte hier ruhn
im Glanze der Taube
10 die aus der Oeffnung der Kuppel
schwebt – dem Geiste verwandt
der in allen verborgen –
silbern herab.

Vor Häusern der Armen
spielen die Kinder im Kehricht
ob auch die Strassen
alle sich neigen nach innen
05 der Mitte der Stadt.

Die Weisheit klagt ob ihrem ewigen Spiel
klagt auf der klar umzirkten lichten Scheibe
dass jener Gott vor dem sie Kind war durch
Aeonen schaut mit schattigen Augen über
05 ihr Spiel hinweg und lichter Scheibe Rund
hinausschaut in das undurchdrungene Dunkel.
Die lichten Bälle, spielend ausgesandt
die geistigen Gestirne sieht er nicht mehr:
wohin sie schwinden nur, sieht er, den Schlund:
10 wer fängt sie dort und wirft zurück die Bälle?
Ob er ihn wieder fordert und sein Kind
die lichte Scheibe hart zurückzuschlingen?
Die Weisheit klagt ob ihrem ewigen Spiel.

Weh ist dieser hohe Steg gedehnt:
reich sind wohl der bunten Karawane
Purpurtroddeln mit den Perlgehängen;
in den Kräutern kommt der Heilung Fülle,
05 Saft der Früchte will den Durstigen letzen.
Doch solang der Zug auf hohem Steg
geht, auf dieses Steges weher Dehnung,
bleibt Gefahr, dass er die freudig bangend
jenseits lang schon warten, nie erreicht.

Vom Hereinklang genährt der wandelnd seienden
Sterne, schön ist dem Wiegenden auf dem Netz,
auf dem hangend fern befestigten Gitter
immer der Tanz und das Spiel mit dem farbigen Ball:
05 Was denn schadet ein Versehen des Fusses?
Immer ein anderes Netz, ein anderes Gitter
fängt den Stürzenden auf und unter andrer,
unter bunterer, wiegt er, Bälle Geröll.