Entstanden: 28. September 1962

Sieben Tage, Meer, schläfst du, bevor die
neuen Stürme dich rütteln, bevor sie
das Eisvogelweibchen vertreiben,
das durch deine Träume
05 hin- und herirrt: Vielleicht
erspäht es die Klippe, wo ich sitze und
weichkaue das bittere Blatt.
Die Stürme sind schneller, sie reissen
in den Gischt das Eisvogelweibchen, verschlingen
10 die Klippe. Nach sieben
Tagen, mein Schläfer, weiss
und wach gerüttelt, vergisst du
plötzlich die Träume.

SYNOPSE aller Fassungen:
Infos
  • Besonderes: Verso: Typoskript (Der Schwan, Str. 4-5)
  • Letzter Druck: FLUSSUFER 1963
  • Textart: Verse
  • Datierung: vollständig
  • Fassung: Zwischenfassung
  • Schreibzeug: Bleistift
  • Signatur: A-5-e/07_022
  • Seite / Blatt: 02