Einmal wird die Mittagskrise so gross sein, dass wir sie nicht
mehr überstehen:
am Tag wo wir uns nicht mehr am Boden zu halten vermögen
und uns die knisternde klare Alluft ganz wegträgt.
Dann liegt der kleine Spielball für einen Augenblick still,
05 nur um gleich in die Kaminglut zu rollen,
wo er alsbald in Asche zerfällt und aufwirbelt und um das Haupt
fliegt,
vor dem wir uns heute mittag schon fürchten,
obwohl es noch jovial die Drohung hinter dem Lachschild verbirgt.
Dann endlich lächelt es still, weil es das Spiel bravourös zu Ende
gebracht hat
10 und sammelt die Bälle zum nächsten Auftritt, der der Alluft
den Atem beraubt.
Dies aber erst nach der Krise, die wir nicht mehr, glaub mir,
nicht mehr grad noch, wie diesen schon schrecklichen Mittag,
knapp heil überstehen.
