Hinauf über Vestalen,
widerblinkende fischvergoldet
aus dem grüblerisch grünlichen Wasser,
reisst den Blickvogel, der
05 an moosige Torsen sich
zaghaft geklammert,
das wendige Flugzeug, das zwischen
den Turm von Santa Francesca
und die Wipfel des Palatin schreibt: Persil:
10 so wattig, dass, wenn mit E es beginnt,
P schon anfing zu verblassen. –
Der Blickvogel stürzt und bemerkt,
verwirrt, nicht mehr das Buch, darin er
sonst vom Stern glitt zu zwei Sternen,
15 lässt es dem Wärter, der nach sechs Uhr es aufliest,
fängt sich und taumelt noch eben zur Bar
dort und erschreckt die Aufschrift,
die kriecht übers Zeltdach, Coca-Cola.