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Laufen die Leute heraus,
die Mädchen und Burschen und, beschwerlicher schon,
im siebten Monat die Frau
mit den Zwillingen im Wagen,
05 vorbei am Wurm, der langsam hinterher kriecht,
bunt aus der Frucht faulig stinkendem Fleisch,
laufen sie alle heraus, flüchtend
in den strömenden Regen der Brücke hinüber zum Bahnhof.
Wenn zwischen fast ganz schon vorgezogenen Wolken
die Sonne
10 nochmals hervorfällt und ihr zu der Wurm
wendet das Haupt, das blinde, vom Rand
der nun entleerten, im Sonnenregen
glänzenden schwärzlich offenen Frucht.
