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Laufen die Leute heraus,
Mädchen und Burschen und, beschwerlicher schon,
im siebten Monat die Frau
mit den Zwillingen im Wagen,
05 bunt aus der offenen Frucht schwärzlich stinkendem Fleisch,
vorbei am Wurm, der langsam hinterher kriecht,
laufen sie alle heraus, flüchtend,
in den strömenden Regen der Brücke hinüber zum Bahnhof.
Während zwischen fast ganz schon vorgezogenen
Wolken die Sonne
10 nochmals hervorfällt und wendet ihr zu
der Wurm das Haupt, das blinde, vom Rand
der nun entleerten, im Sonnenregen
glänzenden schwärzlich faulig offenen Frucht.
